L’ouverture, “Grief”, donne immédiatement la mesure du disque. La voix de Maya Al Khaldi, portée par un chant traditionnel de deuil palestinien, traverse le morceau comme une étoffe funéraire agitée par un courant souterrain. Autour d’elle, les rythmes et les textures restent contenus, presque retenus, comme si la machine comprenait qu’ici, la puissance passe d’abord par la justesse du geste.

Le morceau-titre, “Karakoz”, approfondit cette logique d’assemblage. Un chant issu des archives sonores du Centre d’art populaire de Ramallah, des percussions de Jihad Shouibi, un buzuq de Karam Fares, des effets signés Mai Mai Mai : tout s’y mêle sans que rien ne soit figé. On n’est ni dans la citation savante, ni dans le collage décoratif. On a plutôt l’impression d’entendre une communauté de matières : des mains, du bois, des peaux, des bandes, des machines, de l’air.

L’un des sommets du disque, “Echoes of the Harvest”, possède une beauté étrange, presque suspendue. La voix d’archives de Hajja Badriya, enregistrée en 1997 à Wadi Ara, y flotte comme un souvenir qui refuserait de se dissoudre. Le saxophone et la buchla d’Alabaster DePlume n’enjolivent rien : ils veillent. Le morceau avance avec une lenteur cérémonielle, comme au milieu d’un champ ancien que l’on traverserait au crépuscule, en prenant soin de ne pas écraser les traces.

Plus loin, “Old Poem made of Sand” fait entendre le rubab et la voix d’un poème d’archives ; “Dawn on the Cremisan Valley”, avec Julmud, introduit des syncopes plus troubles, une friction rythmique qui rappelle que l’aube n’est pas toujours une délivrance ; “Jinn of the Bethlehem Souk”, enrichi par le mijwiz d’Osama Abu Ali et des prises de terrain réalisées dans le souk de Bethléem, donne au disque une mobilité nerveuse, un corps plus urbain, plus traversé ; enfin “Wandering through the crowded Paths of Al-Hisba” fait errer le yarghul et les voix dans les abords du marché de Ramallah, comme si la foule elle-même devenait instrument.